『如果章节错误，点此举报』乌兰巴托，苏军总督府指挥部。
厚重的橡木门紧闭着。
厚重的天鹅绒窗帘拉得严严实实，只从缝隙里漏进几缕惨白的晨光，在满地狼藉的地板上，投下几道狭长的阴影。
门外，混乱的声响隔着门板传进来——
士兵的奔跑声、军官的呵斥声、伤兵的哀嚎声，还有远处隐约可闻的、中国军队震天的怒吼。
指挥部里，死寂如坟场。
远东战神、苏军总指挥布柳赫尔元帅，站在巨大的落地窗前，望着南方天际线。
这个五十六岁的沙俄老兵，参加过日俄战争、一战、苏俄内战，在远东经营了十五年，一辈子没怕过谁。
可现在，他握着马鞭的手，在微微发抖。
指尖发白，青筋暴起。
窗玻璃上，倒映出他惨白的脸，和那双布满血丝的眼睛。
扎门乌德的惨状，像噩梦一样在他脑子里反复闪回。
那些被坦克碾碎的士兵，那些被火焰喷射器烧成焦炭的同僚，那些跪地投降、哭喊着“别杀我”的溃兵……
他闭上眼睛，深吸一口气，试图压下心头的恐惧。
可那股寒意，已经从脚底窜上了天灵盖，在他心底扎了根，发了芽，长成了参天大树。
“元帅……”
参谋长低着头，声音抖得不成样子，像风中的残烛：
“城内部队，满打满算不到两万。其中……其中七成是扎门乌德和赛音山达逃回来的残兵，军心……已经散了。”
“今天早上，又有三个连的士兵哗变，打死了督战军官，想要开城投降，被内务部镇压了，枪决了四十七人……”
“可……可镇压不住啊。很多士兵偷偷扔了武器，就藏在民居里，等着……等着中国人打进来，他们就投降……”
“坦克只剩五十辆，都是老式T-26，面对中国人的华南虎，就是铁棺材……火炮一百门，弹药只够撑三天……”
“莫斯科的援军……最快还要五天才能到……”
参谋长抬起头，眼睛里满是化不开的绝望：
“元帅，我们……守不住了。”
“放屁！”
一个尖利的声音突然炸响。
斯大林派来的督战队政委瓦西里，猛地拔出手枪拍在桌上，对着参谋长歇斯底里怒吼：
“动摇军心！你这是动摇军心！”
他转身瞪着布柳赫尔，眼睛血红，像一头被激怒的野兽：
“布柳赫尔元帅！斯大林同志有令：死守乌兰巴托，人在城在，城破人亡！谁敢提撤退，就是叛国者，就地枪决！”
布柳赫尔缓缓转身，看着这个狂热的年轻政委。
他看着瓦西里因为激动而扭曲的脸，看着他手里那支托卡列夫手枪，看着他那双被极端信仰烧红的眼睛。
许久，布柳赫尔笑了。
笑得比哭还难看，笑得满脸都是灰败的死气。
“瓦西里政委。”
他开口，声音沙哑得像破风箱：
“你要的，是斯大林同志的面子。我要的，是一万五千士兵的命。”
“他们已经被打怕了。扎门乌德一战，把他们的胆打碎了。现在你让他们守城？他们连枪都拿不稳！”
“再守下去，只有死路一条。全部死在这里，尸体被中国人扔进漠北的冰窟窿，来年开春，连骨头都找不到！”
瓦西里脸色涨红，猛地举枪对准布柳赫尔的胸口：
“你……你这是失败主义！是叛国！我……我可以现在就枪毙你！”
指挥部里的军官们瞬间哗然。
有人拔枪，有人惊呼，乱作一团。
布柳赫尔却毫不在意。
他一步步走向瓦西里，走到枪口前，用胸口顶住了冰冷的枪管。
“开枪啊。”
他盯着瓦西里的眼睛，一字一顿：
“朝这儿开。打死我这个打了三十年仗的老兵，然后你带着这一万五千个吓破胆的士兵，去守这座必破的城。”
“看看是你瓦西里政委的信仰硬，还是中国人的炮弹硬。”
瓦西里的手在抖。
枪口在抖。
他张了张嘴，想说什么，可喉咙像被堵住了一样，最终，一个字也没说出来。
“够了。”
布柳赫尔一把推开他的手，转身看向参谋长，声音里满是化不开的疲惫：
“传令下去……按原计划部署防御。告诉士兵们，莫斯科的援军，最快明天就到。”
参谋长嘴唇哆嗦了一下，想说“援军还要五天”，可看着布柳赫尔灰败的脸色，最终只是低下头：
“是……”
命令传下去了。
但没人信。
城内的苏军士兵，早已彻底崩溃。
战壕里，一个满脸稚气的年轻士兵缩在掩体后，抱着枪，浑身抖得像筛糠。
晨光从战壕上方漏下来，照在他惨白的脸上，连嘴唇都没了血色。
“伊万……伊万你说，中国人真的会……会像扎门乌德那样，用坦克碾我们吗？”
他问身旁的老兵，声音里带着哭腔。
老兵没说话，只是默默掏出半瓶伏特加，仰头灌了一大口，然后把酒瓶递给他。
“喝吧，小子。喝醉了，等死的时候就不疼了。”
年轻士兵接过酒瓶，手抖得洒了一半。
他喝了一口，辣得直咳嗽，眼泪都出来了。
“我……我想我妈妈……我想回家……”
他哭了，哭得像个无家可归的孩子。
老兵拍拍他的肩，没说话，只是望着南方天际线。
那里，中国军队的怒吼声，越来越近，像催命的鼓点。
突然，年轻士兵猛地站起来，扔掉步枪，嘶声大喊：
“我不打了！我要回家！我要回家！”
他跳出战壕，朝着城北狂奔。
“站住！回来！”
督战军官举枪怒吼，脸色铁青。
年轻士兵不听，只是拼命跑。
砰！
枪响了。
年轻士兵后背爆开一朵血花，扑倒在地，抽搐两下，不动了。
晨光落在他年轻的脸上，眼睛还睁着，满是对家乡的执念。
督战军官放下枪，对着战壕里嘶吼：
“再有临阵脱逃者，格杀勿论！”
战壕里一片死寂。
所有士兵都低着头，不敢看那具尸体，也不敢看督战军官。
可他们握着枪的手，抖得更厉害了。
他们的心，已经死了。
伪蒙军阵地，更是不堪。
八千骑兵，一夜之间跑了一半。
剩下的也躲在城里，根本不敢上阵地，三三两两聚在民居的阴影里，用蒙语低声商量：
“等中国人打进来，咱们就投降……”
“对，投降……俄国人完了，咱们没必要陪葬……”
“听说中国人对投降的伪军挺客气，只要放下武器，就不杀……”
“那还等什么？等死吗？”
人心，彻底散了。
布柳赫尔站在指挥部窗前，看着城内乱作一团的景象，看着那些如同行尸走肉般的士兵，看着那些窃窃私语、随时准备投降的伪蒙军。
他惨笑一声。
他知道，这场仗，从一开始就输了。
不，从扎门乌德败了的那一刻，就输了。
他走到桌前，拿起钢笔，铺开信纸，开始写诀别电。
晨光从窗帘缝隙里照进来，落在信纸上，笔尖在纸上划过，发出沙沙的声响，像他生命最后的倒计时。
“致莫斯科，斯大林同志：
乌兰巴托已陷入重围，敌军十万，兵临城下。我军士气已崩，弹药将尽，援军五日方至，城破只在旦夕。
布柳赫尔无能，有负同志信任，有负祖国重托。
唯愿以死谢罪。
勿念。
布柳赫尔，绝笔。”
写到最后，他的手抖得几乎握不住笔。
钢笔掉在桌上，滚落在地。
墨汁溅在信纸上，晕开一团漆黑的污渍。
如同他这一生，最后的、狼狈的注脚。