『如果章节错误，点此举报』5月26日，07:10，赛音山达以南三十公里，沙丘防线。
苏蒙联军临时指挥部，设在一个半塌的沙丘掩体里。
掩体是用木料和沙袋临时搭建的，低矮、潮湿，弥漫着一股汗臭、机油和恐惧混合的气味。
朝阳的光从观察口斜斜照进来，在地上投下一道狭长的亮带，却驱不散掩体里的阴冷。
科洛索夫少将——和刚才被俘的那个空军上校同名同姓，纯属巧合——此刻正站在观察口前，举着望远镜的手，在微微发抖。
不是累的。
是怕的。
他是扎门乌德战役的幸存者。
五天前，他亲眼看着自己麾下的一个步兵团，在中国人的坦克履带下被碾成肉泥。
他亲眼看着那些墨绿色的钢铁巨兽，以每小时四十公里的速度冲破铁丝网、碾过战壕、撞碎碉堡，如同死神挥舞的镰刀。
他逃出来了。
带着不到一个连的残兵，一路向北逃了三百公里，逃到了赛音山达。
然后，他被临时任命为这条沙丘防线的指挥官，统领着从扎门乌德溃退下来的七千残兵，加上从远东紧急调来的三千援军，凑成了一万人的“防线”。
说是防线，其实就是一道用沙袋、铁丝网和少量混凝土工事仓促构筑的简易阵地。
纵深不到五百米，火炮只有十二门老旧的76毫米野战炮，反坦克武器只有可怜巴巴的二十具反坦克枪。
而他要面对的，是三百辆中国人那种能硬扛T-26主炮的钢铁巨兽。
“将军……”
身旁的政委谢苗诺夫低声开口，声音干涩得像砂纸摩擦：
“中国人的先头部队，距离我们不到十五公里了。侦察兵报告，至少有两百辆坦克，后面跟着看不到头的卡车和步兵。”
科洛索夫放下望远镜，转过身。
掩体里，七八个参谋和传令兵都看着他。
每个人的脸上，都写着同样的东西——
恐惧。
深深的，刻在骨子里的恐惧。
这些参谋，有一大半是从扎门乌德逃出来的。
他们亲眼见过地狱，所以更怕再回去。
科洛索夫深吸一口气，强迫自己挺直腰板，脸上挤出一个凶狠的表情。
“都给我打起精神！”
他吼了一声，声音很大，大得在掩体里回荡。
但所有人都听得出，那声音里的虚张声势。
“扎门乌德输了，是因为我们轻敌！是因为伊万诺夫那个蠢货指挥失误！但这里不一样！”
他走到地图前，手指重重戳在沙丘防线的位置上：
“这里的地形对我们有利！沙丘能延缓坦克速度！我们的反坦克枪虽然少，但只要打中履带，照样能让那些铁乌龟趴窝！”
“再说了，布柳赫尔元帅的援军已经在路上了！二十个师！一千辆坦克！等他们到了，中国人一个都跑不了！”
他环视众人，试图从他们脸上看到一丝振奋。
但他失望了。
参谋们的眼神依然躲闪，依然恐惧。
有人偷偷瞥了一眼观察口外，那里，几个士兵正蹲在战壕里，抱着枪，低着头，肩膀在微微发抖。
科洛索夫心里一沉。
他知道，光靠喊话没用。
他拔出腰间的手枪，咔哒一声上膛，大步走出掩体。
战壕里，士兵们或坐或蹲。
有的在默默擦拭着根本没什么用的莫辛纳甘步枪，有的在对着家人的照片发呆，还有的把头埋在膝盖里，肩膀一抽一抽。
朝阳的光洒在战壕里，却照不进他们死寂的眼睛里。
听到脚步声，他们抬起头。
看到是科洛索夫，所有人脸上都闪过一丝慌乱，下意识地缩了缩脖子。
科洛索夫走到战壕中央，举起手枪，对着天空——
砰！砰！砰！
连开三枪。
枪声在清晨的戈壁上空回荡，惊起几只沙雀。
所有士兵都吓得一哆嗦，齐刷刷看向他。
“都给我听着！”
科洛索夫脸色狰狞，用最大的声音吼道：
“这里是赛音山达！是外达达的南大门！身后就是乌兰巴托！我们无路可退！”
“中国人的坦克再厉害，也冲不破这道沙丘防线！谁敢后退一步——”
他枪口一转，对准了战壕旁一个瑟瑟发抖的年轻士兵。
那士兵最多十八岁，脸上还带着稚气，此刻被枪指着，吓得浑身僵硬，眼泪刷就下来了。
“——我就地枪决！”
科洛索夫一字一顿，眼睛里布满血丝。
整个战壕，死一般寂静。
只有风声，和那个年轻士兵压抑的抽泣声。
科洛索夫收起枪，转身走回掩体。
在他转身的刹那，脸上的狰狞瞬间褪去，取而代之的是一种深切的疲惫和恐惧。
他知道，刚才那番表演，屁用没有。
但他必须演。
因为他是这里的最高指挥官。
因为他不能让这一万人，在敌人还没出现的时候，就彻底崩溃。
掩体里，政委谢苗诺夫递给他一个水壶。
科洛索夫接过来，猛灌了一口——是伏特加，烈得他喉咙发痛。
“将军……”谢苗诺夫压低声音，“刚才收到赤塔的电报，布柳赫尔元帅的先头部队，最快也要三天后才能到。而我们……”
他顿了顿，声音更低了：
“我们的弹药，只够打一天。反坦克枪的穿甲弹，只有两百发。”
科洛索夫握着水壶的手，抖了一下。
他闭上眼睛，许久，才沙哑开口：“告诉士兵们，就说援军明天就到。弹药充足，足够打半个月。”
谢苗诺夫张了张嘴，想说什么，但最终只是点了点头。
两人都清楚。
这是谎话。
但有时候，谎话比真相更能让人活下去——哪怕多活一天。
同一时间，沙丘防线以南两公里，一处背风的沙窝。
十几个苏军士兵围坐在一起，中间生着一小堆火。
上面架着个铁皮罐头，里面煮着不知道什么肉，散发出一股怪味。
跳动的火光映在他们惨白的脸上，却暖不透他们眼底的寒意。
没有人说话。
所有人都低着头，看着那簇跳动的火苗。
“伊万……”
一个脸上有刀疤的老兵突然开口，声音嘶哑：
“你说，咱们能守住吗？”
被问的是个三十多岁的上士，叫伊万·彼得洛夫，扎门乌德幸存者之一。
他左胳膊上缠着绷带，那是五天前被弹片划伤的，已经溃脓了，散发出一股腐臭味。
伊万抬起头，眼睛里没有光。
“守？”他嗤笑一声，声音里满是嘲讽，“拿什么守？用这堆沙袋？用这十二门老掉牙的炮？还是用咱们手里这些烧火棍？”
他举起手里的莫辛纳甘步枪，狠狠砸在地上。
“在扎门乌德，咱们有钢筋混凝土的永备工事，有反坦克壕，有雷区，有三十门重炮，有六十七辆T-26——结果呢？一天！就一天！全没了！”
他的声音越来越高，最后几乎是在咆哮：
“我亲眼看着瓦西里被坦克碾过去！整个人都扁了！肠子流了一地！我亲眼看着谢尔盖被烧成焦炭！我亲眼看着一个连的弟兄，被中国人的火焰喷射器活活烧死！”
“守？守个屁！”
他一脚踢飞了那个铁皮罐头，滚烫的肉汤溅了旁边士兵一身，但没人敢吭声。
所有人都低着头，脸色惨白。
那个刀疤脸老兵哆嗦着嘴唇，许久，才小声说：“那……那咱们怎么办？逃？”
“往哪逃？”伊万惨笑，“身后就是戈壁，逃出去也是死。往前是中国人，死得更快。”
他抓起一把沙子，任由沙粒从指缝间流下。
“等死吧。”
他说。
“等中国人的坦克开过来，把咱们都碾死。或者等咱们的援军到了，把咱们当逃兵毙了。”
“反正都是死。”
死寂。
只有火堆噼啪作响。
一个年轻士兵突然哭出声，肩膀一抽一抽：“我想回家……我想我妈妈……”
没有人安慰他。
所有人都沉默着。
因为每个人，都想回家。